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Oklahoma, September 1880: Die Concord schaukelte heftig auf ihrem Weg nach Westen. Sie ächzte und knarrte so laut, als ob die großen Kutschenräder auf dem Trail der Butterfield Overland Mail Route gleich zerspringen würden. riesige Staubwolken wallten auf. Die Postkutsche konnte aus weiter Distanz gesehen werden. Grainger kniff die Augen zusammen. In höchster Wachsamkeit ließ er seinen Blick über den Horizont schweifen. Um sein eigenes Leben sorgte er sich nicht, denn ein Feigling war er noch niemals gewesen. Aber er hatte momentan einen Job als bewaffneter Kutschenbegleiter. Ein Shotgun Messenger trug die Verantwortung für das Leben der Passagiere. Und diese Aufgabe nahm Grainger verflucht ernst. Sein Mienenspiel spiegelte offenbar seine Anspannung wider. Jedenfalls wandte der Fahrer neben ihm auf dem Bock grinsend seinen Schädel in Graingers Richtung. „Du siehst so aus, als wäre dir eine Laus von Bisongröße über die Leber gelaufen, Sohn.“ Grainger lächelte nun ebenfalls. Old Malloy, der Driver, war natürlich nicht sein leiblicher Vater, obwohl es vom Alter her hingekommen wäre. Old Malloy war ein kauziger drahtiger Kerl mit struppigem weißen Bart und der unvermeidlichen Maiskolbenpfeife zwischen den gelben Zähnen. Er hatte schon unzählige Postkutschenüberfälle überlebt und war zweifellos der richtige Mann für diese gefährliche Strecke.
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