Um þessa rafbók
Anderson warf seine Karten auf den Tisch. „Das nehmen Sie zurück“, sagte er leise. Everett lief ein kalter Schauer über den Rücken. Der Banker bemerkte, dass er den Bogen überspannt hatte. Und ganz offensichtlich hatte er diesen zerlumpten Herumtreiber falsch eingeschätzt. Anderson schien sich wirklich nichts aus Geld zu machen. Eine solche Haltung war für Everett unbegreiflich. Jedenfalls war Anderson wütend, das konnte man spüren. Und Anderson hatte einen Revolver. Everett nicht. „Schon gut, schon gut, ich habe es nicht so gemeint“, beschwichtigte der Banker. Er versuchte, Anderson zu beruhigen. Boyle hingegen wirkte so unbeteiligt wie ein toter Catfish in der Auslage eines Fischhändlers. Der Gambler hatte gelernt, sich bei Auseinandersetzungen rauszuhalten. Und wenn die Luft bleihaltig wurde, duckte er sich schnell weg. Auf diese Weise hatte er in einigen der härtesten Saloons des Westens überlebt. „Ich könnte Sie über den Haufen knallen, Everett“, knurrte der Treiber. „Aber ich bin kein Killer. – He, Boyle, haben Sie eine Waffe?“
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