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«Si la salvación estuviera al alcance de la mano y pudiera conseguirse sin gran trabajo, ¿cómo podría suceder que casi todos la desdeñan? Pero todo lo excelso es tan difícil como raro», escribió Spinoza. En octubre de 1991 coinciden en la facultad de Filosofía los personajes de esta historia: la brillantísima Gloria, que no tardará en desencantarse de la universidad para entregar su inteligencia a la empresa privada; Manuel, que busca en la razón y los libros un freno a sus más oscuros impulsos; la caprichosa Bea, que acostumbra a provocar todo tipo de desgracias y salir siempre indemne de ellas; Roberto, un excéntrico aspirante a pintor; o Ana, que encierra dentro de sí misma toda la rabia y toda la dulzura del mundo. Son jóvenes y se divierten, conciben grandes planes o quizá delirios, hacen un montón de tonterías. Hasta que uno de ellos se suicida y la cosa se pone seria.
¿Por qué algunas personas se rompen y otras se salvan? Tan difícil como raro no pretende responder preguntas imposibles. Sí aspira a ofrecer un retrato generacional, entre otros mil probables, de quienes nacieron en los setenta, disfrutaron del esplendor de los noventa y se desmoronaron con el nuevo siglo. También cuenta una historia de amor, que todos creen perfecta, pero que estalla en pedazos por la irrupción de la enfermedad mental. La felicidad se transforma entonces en una lucha constante contra el vacío y una sucesión de ingresos psiquiátricos. Incluso esta novela podría verse como un relato de fantasmas en el que no son los muertos quienes atormentan a los vivos, sino al contrario: los vivos, de ninguna manera, están dispuestos a olvidar a los muertos, y por eso les persiguen, les acosan, les interrogan y se niegan a perdonarles.
En Tan difícil como raro, Juan Vilá continúa el ciclo autobiográfico que inició con 1980. Dos libros que admiten una lectura independiente, pero que comparten una misma voz, a veces áspera y a veces tierna, y un mismo narrador, que en esta ocasión nos ofrece una celebración a contrapelo del pasado, una crónica hermosa y maldita de la juventud perdida, el amor roto y los sueños que ya nunca podrán cumplirse. Es decir, de la vida y de ese extrañísimo afán que nos lleva a seguir adelante a pesar de todo.
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Juan Vilá nació en Madrid en 1972. Estudió Filosofía, pero durante años se ha ganado la vida como periodista. Ha publicado las novelas m (Piel de Zapa, 2012): «Exhibe unos utensilios idiomáticos suficientes para arrostrar los mayores peligros» (Ricardo Senabre, El Mundo); «Entre la salvajada y el humor, un texto a bocajarro» (Sergio C. Fanjul, El País); El sí de los perros (Piel de Zapa, 2014): «Se aleja de cualquier convencionalismo tanto formal como ideológico. Su estilo es su rabia, y su rabia tiene la consistencia de los aguafuertes» (Marta Sanz, El Confidencial); «Juan Vilá, sí señor: el escritor alunicero. Alguien dispuesto a volar en pedazos una historia si con eso consigue construir una novela de verdad, una capaz de empapar al lector, de sacarlo de la literatura inofensiva y profiláctica» (Karina Sainz Borgo, Vozpópuli); Señorita Google (Jot Down Books, 2014): «Las ideas y situaciones disparatadas se alternan con las reflexiones más lúcidas a ritmo de vértigo. Y no deja títere con cabeza» (Andrés Rojo, La Razón); En Anagrama ha publicado 1980: «Las teclas que toca Vilá suenan todas bien. Los personajes están dibujados espléndidamente. La forma de narrar en una falsa oralidad, anticipando o retrasando información, te engancha a sus páginas. Hay ternura y rabia, hay nostalgia y crueldad» (Carlos Zanón, Babelia); «Una novela que combina con vigor constante la furia y la ternura para convertirse en una declaración de amor» (Íñigo Urrutia, El Diario Vasco); «Una novela autobiográfica desprejuiciada y vehemente, tan tierna como lúcida» (Juan María Prieto, Estado Crítico) y Tan difícil como raro: «Un relato real, que transpira verdad» (Marcos Giralt Torrente).
